他接下来那句话说得更轻，语气里有一种罕见的疲惫，像一个走了一整天夜路的人终于承认脚底已经磨出了血泡：“以及，派人去查清楚，他们是在什么时候。。。。。。被接触的。”
这个措辞。。。。。。“被接触”。。。。。。用得很怪，既不说是“叛变”，也不说是“失踪”，甚至不说是“动摇”。
鹤明白他为什么选了这个词。
因为“被接触”意味着至少还存在一个可以被找到的外因，意味着这不是海军从内部自然腐坏的结果，意味着这场噩梦还有一个可以追查的起点。
但鹤同时也明白，战国并不完全相信自己选的那个词。
她沉默了片刻，点了点头。
没有敬礼，没有公式化的“是，元帅”，只是像四十年前在新兵营里接到他递来的作战方案时那样，回了一声：“好。”
广场上，巴雷特的咆哮还在继续。
他开始用双手捶击地面，每一拳都像是在给这个摇摇欲坠的下午敲响丧钟，节奏稳定而沉闷，震得办公室窗户上的玻璃嗡嗡作响。
一块松动的窗玻璃终于撑不住，从窗框里脱落，砸在回廊的石板上碎成无数片。
而战国已经转身走回了办公室。
门轴转动的声响在空旷的办公室里回荡，接着是门锁咔嗒一声扣上。
外界所有的声音。。。。。。爆炸、喊杀、巴雷特的怒吼。。。。。。被那扇厚重的橡木门隔断成一层模糊的嗡嗡声，像是隔着一池深水听岸上的人说话。
战国站在办公桌前，没有坐下。
桌面上摊着那张还没来得及收起来的兵力部署图，上面被鹤的墨汁染黑了一角，但还能看清那些代表各个舰队的小旗标。
有几面小旗被他之前按在上面的手汗洇湿了，红色的墨水晕开来，像一滩滩极小极小的血迹。
他缓缓伸手，捂住了胸口。
手指抓住军服的前襟，指节蜷曲，把“正义”二字攥出细密的褶皱。
那张布满皱纹的脸上，在旁人看不到的角落里，第一次露出了比愤怒更复杂的东西。
嘴唇紧闭但微微颤，眼角的沟壑比任何时候都深，眉心那道竖纹像是刀刻的旧伤重新裂开，渗出看不见的血。
是茫然。
也是某种难以言说的恐惧。
不是怕死，不是怕输。。。。。。他战国这辈子面对过罗杰，面对过白胡子，面对过金狮子，每一次都是把脑袋别在腰带上打的，怕字怎么写他早就忘了。
他怕的是另一种东西。
他怕的是，他用了半辈子去维护的这套体系，正在从最意想不到的地方开始溃烂，而溃烂的原因不是敌人太强，而是那些本该与他并肩的人，从心底里不再相信了。
这就不是换个战术、调几支舰队能解决的事了。
广场上的气氛在巴雷特的咆哮声消散之后，陷入了一种更令人窒息的安静。
巴雷特大概是骂累了，也可能是岩浆果实的高温输出到达了身体承受的极限。。。。。。