一片鲜红。
科兹说不清自己是在梦中还是清醒着，视野里先是一片模糊的猩红，像有人把整个世界的颜色都调成了血。然后感觉来了——手掌黏腻、温热，指缝间有什么东西在往下滴。他低头，看见自己的双手，从指尖到手腕，涂满了浓稠的、还在冒着热气的血。
血太多了，多到不正常，多到像是刚从什么巨大的创口里喷涌出来溅上去的。
他顺着血迹的方向抬头。
周北辰躺在他面前三步远的地方。
穿着那身白的作战服，胸口开了一个巨大的窟窿，边缘不整齐，像是被什么钝器硬生生撕开的。血从那里汩汩往外涌，在地上聚成一滩，还在不断扩大。
科兹想跑过去，想按住那个伤口，想说点什么，但身体动不了。他像被钉在原地，只能看着。
最恐怖的是周北辰的脸。
没有痛苦，没有挣扎，甚至没有惊讶。只是平静地睁着眼睛，瞳孔散开，无神地对着头顶那片铁灰色的诺斯特拉莫天空。嘴巴微微张着，像是话说到一半就断了。
那双眼睛，科兹见过很多次。看他杀人时会微微眯起，教他用匕时会专注，听他讲那些关于“制度”和“希望”的怪话时会带着点无奈的笑意。
但现在里面什么都没有了。
空的。
然后他听见自己的声音，从很远的地方传来，带着某种诡异的平静：
“我说过我会杀了他。”
科兹猛地坐起来。
废弃教堂的二楼，他临时藏身的地方。月光从破碎的彩绘玻璃窗斜斜照进来，在地上投出斑驳的影子。空气里有灰尘和霉味，还有远处飘来的垃圾焚烧的烟。
他低头看自己的手。
干净的。没有血。
但那种黏腻温热的触感还在皮肤上残留，像刚摘掉手套。他用力在裤子上擦，擦到手心红，可感觉还在。
之后的几天，科兹开始躲着周北辰。
这不是件容易的事——诺斯特拉莫虽然大，但周北辰知道他常去的地方，知道他的习惯，知道他躲藏时喜欢选什么样的角落。但科兹还是尽量避开。白天不出现，晚上行动时故意选和周北辰规划路线相反的方向，就算偶然碰见，也低着头匆匆离开，说不上两句话就走。
周北辰当然注意到了。
第一天，他以为科兹只是心情不好——这孩子偶尔会这样，被某个特别血腥的幻象缠住，沉默一两天。第二天，他开始觉得不对劲。第三天，他在科兹可能经过的三个路口都留了记号：一块特定的碎砖摆成的箭头，指向他们常碰头的那个废弃仓库。
科兹没来。
第四天傍晚，周北辰在一栋半塌的公寓楼天台上找到了他。
科兹蹲在护栏边缘，背对着楼梯口，望着下面街道上熙攘的人群。他听见脚步声，肩膀僵了一下，没回头。
“躲我？”周北辰走到他身边，也蹲下来。
沉默。
“凉快，说话。”
科兹还是不说话，只是盯着下面。一个铁砧帮的打手正在勒索一个卖热汤的小摊贩，摊主颤抖着掏出几个硬币，打手嫌少，一脚踢翻了汤锅。
“我去处理。”科兹突然说，站起身。
周北辰按住他肩膀：“不急。先说你的事。”
“我没事。”
“那你躲什么？”
科兹不吭声，身体绷得像拉紧的弓弦。周北辰看着他侧脸，这孩子最近又瘦了些，下颌线锋利得几乎能割手，眼睛里全是血丝。
“做噩梦了？”周北辰问，“又看见什么了？”
科兹的呼吸停了一瞬。
“告诉我。”周北辰的声音放软了些，“不管是什么，说出来总比憋着强。”
长久的沉默。下面街道上，打手抢了钱，扬长而去，摊主蹲在地上收拾洒掉的汤，肩膀一耸一耸的。
“我看见我杀了你。”科兹终于说。