清晨的薄雾像一层湿冷的纱，裹着福兴街古旧的青石板路。
林深踩上去，鞋底反馈回一种微有黏腻的阻力感，那是夜露、尘土与枯叶在暗处酵的味道，透着股腐朽的土腥气。
巷子深处，连风都凝滞了，唯有林深的脚步声在石壁间轻轻回荡，每一下都精准得像倒计时。
行至十二号院巷口，他的目光倏地凝固。
一截被碾碎的烟头，狼狈地嵌在青石缝隙里，边缘沾着湿泥。
暗红色的“红梅”二字，在晨光中泛着干涸血迹般的铁锈色。
林深蹲下身，指尖悬在半空，指腹能感受到石板缝隙里渗出的丝丝寒气，冷得像某种警告。
他嗅了嗅，那股廉价烟草混着焦油的呛人气息尚未散尽——这是他昨夜亲手设下的“触点”，滤嘴特意朝西偏移了三毫米，如今却被踩得粉碎。
“你果然来了。”他低声自语，声音被潮湿的雾气吞没。
手机镜头缓缓对准残骸，快门声轻得几乎听不见，却在他耳中如雷贯耳。
他起身转向“苏晚裁缝铺”，门框上的铜铃“叮”地一声脆响，打破了死寂的清晨，惊起屋檐下一只正梳理羽毛的麻雀。
铺子里，苏晚递过来一杯热茶。
粗糙的瓷杯烫得林深掌心微痛，清苦的茶香混合着熨斗的蒸汽，在晨光中扭曲成模糊的丝线。
苏晚一言不，指尖在键盘上飞跳动，调出凌晨两点一刻的监控。
黑白影像中，一个身影借着月色潜入，颈部肌肉绷得极紧，像是一只入室的豺狼。
当画面放大、定格在那张温文尔雅却又阴沉的侧脸时，林深嘴角勾起一抹冷冽的弧度。
周明远。
福兴街开项目负责人，那个在电视上高谈阔论保护文化的男人，此刻正像贼一样踩在他布下的诱饵上。
“他动了井。”林深的声音平静得可怕，手中茶杯边缘的热意已散，只剩冰冷的苦味，“说明他比我们想象中更急。”
回到小院，林深拨通了沈昭的电话。“东西准备好了吗？”
“‘小玩意儿’已经在路上了，绝对符合你的口味。”沈昭的声音清脆如金属刮过玻璃。
半天后，快递盒送达。
林深指尖轻轻刮开箱底夹层，取出那枚指甲盖大小的黑色设备。
他调整呼吸，将一枚微型蓝牙驱动器贴合上去，指腹能感觉到设备极高频率的微震。
手机屏幕上，绿色进度条瞬间跃至1oo%，“定时协议载入成功”的字样一闪而没。
他对着冰冷的镜片呼出一口气，白雾蒙上又迅消散。
重新包装后，他附上一张印着“古玩协会咨询”的伪造名片，那是周明远无法拒绝的诱惑。
接下来，是漫长而煎熬的等待。
林深每晚坐在院中，听着远处工地沉闷的打桩声，一下、一下，震得脚下的泥土都在轻颤。
沈昭则在隐蔽点反复检查信号，耳机里偶尔传来电流滋滋的杂音，像风，又像某种深渊里的低语。