第八天的早晨，是在一阵有节奏的“笃笃”声里醒来的。那是母亲在厨房剁饺子馅的声音。林羽睁开眼，天光已然大亮，比昨日更通透些。他走到厨房门边，看见母亲系着藏青色的旧围裙，正低头专注地对付着砧板上的韭菜和炒好的蛋碎。韭菜的辛香混合着熟鸡蛋的醇厚气味，暖暖地飘过来。母亲听见动静，侧过头，脸上带着笑“醒啦？水快开了，一会儿就下饺子。”
早餐是热腾腾的韭菜鸡蛋饺。饺子肚儿滚圆，薄皮隐隐透出内里青与黄的色泽。蘸一点香醋，咬下去，汤汁混着鲜明的香气溢了满口。母亲自己却没立刻吃，只是看着林羽，问他咸淡如何，又起身去厨房端来一小碗饺子汤，说是“原汤化原食”。
走出楼门，晨风扑面，带着昨夜未曾散尽的湿润泥土气。昨夜大概下过一阵微雨，地面颜色深一块浅一块，空气被洗得清冽。街角那株早樱，粉白的花瓣落了一些在地上，沾了水，颜色显得有些沉郁，但枝头剩余的依然蓬松地簇拥着，在微风里轻颤。
公交车比往日来得稍迟几分钟。上车后，他找到一个靠窗的单人座位。车厢里人不多，引擎声单调地轰鸣。一位头花白的老人拉着购物车在他身旁的过道站定，他起身让了座。老人道谢，坐下后与他攀谈了两句，问他在哪站下，又说这趟车的老师傅开得最稳当。闲话两句便止，各自望向窗外流动的街景。
上午的工作是处理一批数据表格。屏幕上，数字与图表排列规整。他移动鼠标，核对，修正，将结果高亮标注。眼睛有些涩时，便转向窗台。那盆绿萝靠近土壤的茎节处，不知何时冒出了一个极小的、蜷曲的嫩芽，颜色是半透明的黄绿，像怯怯伸出的指尖，又像一面尚未展开的、微不足道的小旗。
午休时他没有冲咖啡。从包里拿出母亲用保温盒装好的饺子，还温着。就着自带的茶水吃完，洗净饭盒。之后无事，便用湿巾慢慢擦拭桌上的键盘缝隙与显示器边框，拭去一层看不见的浮尘。动作很慢，心里什么也没想。
下午部门有一个短会，讨论下个季度的常规计划。主管在白板上写下几个要点，大家轮流言，气氛平和。林羽也说了自己的看法，语气平实。主管听着，不易察觉地点了点头。会议结束时，窗外阳光正好移过对面大厦的玻璃幕墙，反射过来一片晃眼的光，在会议桌中央投下一块游动的、明亮的菱形。
下班时，他没有去河边。而是绕路去了两条街外的一家很小的书店。店面很深，光线有些暗，空气里满是旧纸和油墨的味道。他沿着狭窄的书架过道慢慢走，指尖拂过一本本书的书脊，并没有特定的目标。最后在角落里，现了一本讲古典园林的小册子，插图是工笔线描。他站在那里，安安静静地翻完了它，又将它轻轻放回原处。
走出书店，天已向晚。他在街边买了两个刚出炉的芝麻烧饼，用纸袋包着，捧在手里，热力透过纸张传到掌心，芝麻的焦香一阵阵飘出来。他没有吃，打算带回去。
晚饭除了烧饼，母亲还炒了一盘醋溜白菜，蒸了一碟腊肠。腊肠是老家亲戚年前寄来的，肥瘦相间，蒸得油脂透亮，咸香可口。母亲说起白天在社区活动中心，跟几位老邻居学着用手机预约挂号，弄了半天总算会了，语气里有点小小的成就感。林羽听着，将一片腊肠夹到她碗里。
收拾停当，母亲没有立即开电视。她从卧室里拿出一个老旧的铁皮盒子，打开，里面是一些更老旧的照片。她戴起老花镜，挑出一张给林羽看。是林羽小学时在公园门口的留影，背着大大的书包，笑得缺了门牙。母子俩对着那张泛黄的小照片，轻声说了好一会儿话，内容无非是“你那时候……”和“这个地方现在好像……”，但语气是松弛的。
临睡前，他关掉房间的顶灯，只留一盏小小的夜灯，光线昏黄柔和。他没有立刻上床，在床沿坐了片刻，听见母亲在客厅里极轻的脚步声，然后是关掉电视、检查门窗锁扣的细微响动。这些声响构成了一种明确无误的安全信号。
夜真的深了。远近的灯火又熄灭了许多。他平躺着，能听见自己平稳的呼吸，以及更深处，血液流淌般低微的、属于这座庞大城市的、永不止息的背景嗡鸣。那声音不再被感觉为干扰，反而像一种更宏大存在的呼吸与心跳，沉厚，均匀，无始无终。他在这声音里放松了四肢百骸，意识渐渐模糊，像一滴墨，安然滴入温暖的深潭，缓缓下沉，均匀漾开，与周遭无边的宁静融为一体。明天，太阳会照常升起，而他将在这坚实而柔和的低音里醒来，成为这低音里一个安稳的音符。
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