“成功率？”韩渊问。
张镐沉默片刻：“三成。或许……四成。”
房间里安静下来。
四成。这意味着，有六成的可能，这本凝聚了无数心血的《守城要略》，会在半路被截获，被焚毁，或者送信人永远消失在战火中。
韩渊走到长案前，拿起那本册子。纸张很轻，但在他手中，却重如千钧。
“那就送。”他道，“哪怕只有一成希望，也要送。”
当天下午，三支队伍从成都秘密出。
他们穿着不同的服装，带着不同的货物——一队是贩运蜀锦的商贾，一队是投亲的难民，一队是“叛军”的粮草押运队（用的是伪造的文书和缴获的叛军衣甲）。每队三人，每人身上都缝着一份《守城要略》的抄本，用油纸包裹，藏在最贴身的地方。
韩渊站在行宫的高处，看着他们消失在成都的街巷中。
秋风萧瑟，吹动他的衣袍。空气中桂花的香气淡了，取而代之的是一种深秋的肃杀。远处，一群大雁南飞，排成人字形，掠过灰白的天空。
李泌走到他身边。
“陛下在担心。”李泌道。
韩渊没有否认：“我担心册子送不到。担心张巡撑不到。担心睢阳……还是会破。”
“但陛下还是做了。”李泌道，“做了，就有希望。不做，就什么都没有。”
韩渊苦笑：“有时候我在想，我到底是在改变历史，还是在重复历史。我做的每一件事，说的每一句话，是不是早就写在某本史书里，只是我自己不知道。”
李泌沉默片刻，然后缓缓道：“臣不懂什么‘历史’，臣只知道——此时此刻，陛下在这里，臣在这里，睢阳在那里。我们做的每一个决定，都会改变一些人的生死，改变一些事的走向。这就够了。”
韩渊转头看他。
李泌的脸上有疲惫，有风霜，但那双眼睛依旧清澈，像秋日的湖水，映照着天空和云影。
“你说得对。”韩渊轻声道，“这就够了。”
他们回到枢机堂时，已是黄昏。
夕阳的余晖从窗户斜射a进来，将整个房间染成一片暖金色。长案上，地图、文书、笔墨，都笼罩在这片金光中，像一幅古老的油画。
韩渊坐在案前，准备处理今日的日常政务。
但就在这时，门外传来急促的脚步声。
不是信使那种有节奏的奔跑，而是慌乱、踉跄的脚步声。紧接着，门被猛地推开，一个满身尘土、脸色苍白的驿卒冲了进来，他手中高举着一份插着三根红色羽毛的急报——八百里加急。
“报——！”
驿卒的声音嘶哑，像破了的锣。
韩渊站起身。
李泌、张镐、裴冕、韦见素，所有人都站了起来。
驿卒跪倒在地，双手将急报举过头顶。他的手指在颤抖，急报的封套上，沾着暗红色的污渍——不知是泥，是汗，还是血。
韩渊接过急报，拆开火漆。
他展开纸张，目光落在第一行字上。
然后，他的瞳孔，骤然收缩。
房间里安静得可怕。只有驿卒粗重的喘息声，像拉风箱一样，在空气中回荡。
韩渊的手，微微颤抖。
他抬起头，看向众人。夕阳的光照在他脸上，一半明亮，一半阴影。他的嘴唇动了动，声音很轻，但每一个字，都像惊雷一样，在枢机堂内炸开：
“安禄山……死了。”