佩图拉博已经在这张工作台前坐了六个小时。
六个小时里，他什么都没做。
就那么坐着。
面前是那堆碎片。
那些从地上捡起来的、沾着血的、小小的碎片。他把它们一片一片摆在工作台上，按照原本的位置排列好。像是拼图一样，拼成那个曾经完整的芯片。
但它已经不是芯片了。
只是碎片。
他看着那些碎片，脑子里反复回放着那个画面——
安格隆的手，握着芯片，狠狠往下一挥。
碎片四溅。
那个人的脸上，没有犹豫，没有后悔。
只有一种该死的平静。
佩图拉博闭上眼睛。
他想起安格隆说的那些话。
“那些人，信我。”
“他们听了我的话，去保护那些平民。”
“他们跪在那儿等着被杀，还在替我想。”
“你让我选。选他们，还是选自己。”
然后那个笑容。
那种很轻很淡的笑。
“那是兄弟，这还用选？”
佩图拉博睁开眼睛。
他伸手，拿起一片碎片。
小小的，尖锐的边缘刺进指腹。他感觉不到疼，只是盯着那片碎片看。
为什么要选他们？
为什么要用自己唯一的希望，去换刚刚认识的人？
那些人死了，还会有新的战士。芯片碎了，就什么都没了。
这么简单的账，他算不明白吗？
他是猪吗？
佩图拉博把碎片放回原位。
他站起来，走到墙边。
墙上贴着那张简笔画。
丑得惊心动魄的火柴人，举着一把歪歪扭扭的锤子，脑袋上画了几根毛当头。下面写着一行字——
“我那牛逼的佩图拉博兄弟。”
他盯着那张画。
这是安格隆画的。
那个闹腾的家伙，不知道什么时候偷偷画了，趁他不注意贴在墙上。等他现的时候，安格隆已经跑了，只留下这张画，和一句“兄弟，送你个礼物，帅吧？”。
他当时想撕的。
但不知道为什么，手伸出去，又缩回来了。
然后就一直贴到现在。
佩图拉博伸手，捏住画的一角。
只要轻轻一扯，这东西就会变成碎片。
和那个芯片一样。