手工定制的黑色西装已经皱得不成样子，袖口和胸前沾满暗褐色的血渍，布料上还有玻璃划破的裂口。
他下意识摸向自己的脸，除了衣服的破损，他没受到任何伤害。
这不对劲。
他应该死了才对。
沈卿辞撑着站起身，右腿的不便让他动作有些迟缓。
他环顾四周，他身处一间极其简陋的房间，白墙水泥地，除了一张铁架床和一把椅子外空无一物。
窗户被报纸糊着，看不清外面。
他推开吱呀作响的木门，走廊里空无一人。
顺着楼梯往下走，三层楼，每一层都安静得诡异。
直到推开底楼那扇生锈的铁门，刺目的阳光和喧嚣的人声同时涌来。
他看着面前巨大的广场。
人群如潮水般在眼前流动，广场的电子巨幕上滚动着新闻和广告。
沈卿辞的目光定格在屏幕右下角的时间上。
2oxx年1o月15日，14:27
他的瞳孔骤然收缩。
他死后的…十年后。
这个认知像冰锥一样扎进脑海。
沈卿辞一动不动地站在那里，拄着那根本该在车祸中损毁、此刻却完好无损的沉香木拐杖。
西装大衣在秋风中微微扬起衣摆。
血渍和破损的衣服引来路人的侧目，但他浑然不觉。
手指无意识地收紧，拐杖顶端雕刻的纹路硌进掌心。
耳边的声音渐渐失真，化作一片嗡鸣。
直到一个小心翼翼的女声将他拉回现实：
“那个……你还好吗？”
沈卿辞抬头望去。
一个二十岁左右的女生站在几步外，脸上带着善意的担忧：“我看你脸色有点难看，身上……是受伤了吗？”
她的目光落在他衣服的血渍上。
沈卿辞看着眼前的陌生面孔，花了三秒钟找回自己的声音。
“谢谢。”他开口，嗓音因为久未说话而有些沙哑，“我没事。”
声音里透着一股拒人千里的冷意，与他那张过分漂亮却毫无表情的脸相得益彰。
女生“哦”了一声，显然被他的冷淡噎到，讪讪地笑了笑，转身回到同伴身边。
走出几步后，压抑不住的兴奋窃语飘了过来：