“太上皇的意思是……灵武那边，其实心里没底？”
“他们怕。”韩渊说，“怕朕在成都另立山头，怕蜀中真的成为第二个朝廷，怕天下人心里还记着朕这个太上皇。所以，他们要用钱粮来试探——若朕乖乖缴纳，说明朕还认他们这个朝廷，还认陛下这个皇帝。若朕拖延减损……”
“那便是有了二心。”高力士接道。
“对。”韩渊点头，“所以李辅国这封信，表面上是威胁你，实际上是威胁朕。他要通过你告诉朕：灵武朝廷盯着呢，别耍花样。”
房间里安静下来。烛芯爆出一个灯花，出细微的噼啪声。窗外传来更夫敲梆子的声音，三更了。
高力士沉默了很久。他低头看着自己的手，那双曾经白皙细腻的手，如今布满了老年斑和皱纹。这双手捧过玉玺，传过圣旨，也扶过醉酒的皇帝，擦过贵妃的眼泪。
最终，他抬起头，眼中再无犹豫。
“太上皇。”高力士的声音很轻，但每个字都像钉进木头里的钉子，“老奴今年六十八了。这把年纪，富贵荣华，早已看淡。老奴唯一放不下的……是侍奉了四十多年的主子。”
他站起身，整理衣袍，然后缓缓跪下，以最标准的叩礼，额头触地。
“老奴高力士，誓死追随太上皇。灵武的富贵，老奴不要。李辅国的威胁，老奴不怕。这条命……本就是太上皇的。”
韩渊看着跪在地上的老人，心中涌起一股复杂的情绪。
有感动——在这个权力更迭、人心易变的时刻，还有人愿意赌上性命追随一个失势的太上皇。
也有愧疚——他知道，历史上的高力士，在玄宗被软禁后，被流放巫州，最终听闻玄宗驾崩，呕血而死。这位老宦官的忠诚，贯穿了一生。
但更多的，是一种沉甸甸的责任。
他扶起高力士，这次用了更大的力气。老人的身体很轻，像一片秋天的叶子。
“朕知道了。”韩渊说，“你的忠心，朕记在心里。”
他走回案前，铺开一张信纸，拿起笔，却没有立刻写。墨在砚台里慢慢化开，散出松烟特有的焦香。
“李辅国要你回信，那便回。”韩渊蘸了墨，笔尖悬在纸上，“但怎么回，有讲究。”
高力士凑近些，烛光将两人的影子投在信纸上。
“第一，语气要谦卑。”韩渊开始写，字迹工整，但比李辅国的多了几分圆润流畅，“称他‘李公’，自称‘仆’。要感谢他的提点，要表达对朝廷的忠心。”
笔尖在纸上滑动，出沙沙的声响。
“第二，要诉苦。”韩渊继续写，“蜀中连年战乱，府库空虚，道路难行，雨季泥泞——这些都是实情，但要说得更严重些。要让他觉得，不是蜀中不想缴，实在是力有未逮。”
高力士看着那些字句，眼中渐渐有了光。他明白了。
“第三，”韩渊写完一段，停笔抬头，“要给他希望。就说，仆一定尽力敦促，日夜不敢懈怠。太上皇也日夜忧心国事，常常彻夜不眠，批阅奏章至天明——这些无关紧要的日常，多说一些。”
“这是……麻痹他？”高力士问。
“对。”韩渊点头，“让他觉得，朕这个太上皇，就是个忧国忧民的老头子，整天忙着处理政务，没心思也没能力搞什么花样。让他放松警惕。”
他继续写，笔走龙蛇。信不长，但每一句都经过斟酌。写完，他吹干墨迹，将信纸递给高力士。
“看看。”